[вырезанная_цензурой]
"Сто дней,сто ночей,плачет город,он-ничей. Знаешь,жизни несчастливых сводятся до мелочей"©
Весна прошла по головам, вдавив мозги в легкие. И теперь те, у кого в голове цветы, улыбаются и влюбляются. На моем безымянном правой руки на солнце горит его нежность. Веки вечные бок о бок. И ничего больше не страшно. Все незначимые рисунки и быстрые записки отправляются к нему главпочтамтом. Музыка не мажет, а попадает прямо в цель. И никак не в старые воспоминания и болевые точки. Сейчас, у меня больше нет никакого прошлого без него. И не будет. Никто никогда не любил меня так, как он. Прямо вот такой настоящей, какойесть, смешной, грубой, грустной, расстроенной, больной, невыспавшейся, убитой, глупой, умничающей, занудной, ноющей, дерзкой, невнимательной, невыносимой, упрямой, капризной... Никто не умеет любить так, как он, и никогда не научится. Так можно любить, только если это уже давно в сердце, если это не расстрачено. Я никогда не смогу с ним за это раплатиться. Даже всем тем, что во мне есть на него не хватит. Не хватит на то, что я бы хотела ему дать. Тем более, что все это - оживил он. И, наверное, только он на это был способен всегда. И я люблю его. По-настоящему люблю. Во все вёсны-осени. каждую часть своего существования. Да будет так.